DICEN QUE TE VAS, DAVID

David, nuestro sobrino, se ha ido, pero volverá. Solo hay que esperar a que termine el curso. Mientras tanto, el frío aire de Canadá, los osos y los esquíes estarán cerca de él. Aquí, en Madrid, confiamos en su madurez y le exigimos, con todo el cariño, y con más envidia aún, que estudie mucho.

Para despedirle como la ocasión merecía, hubo fiesta sorpresa, con poema incluido.

Dicen que te vas, David,

que atravesarás los mares

y te irás lejos de aquí,

ya no te gusta Madrid,

te hartaste del Manzanares.

Volverás arrepentido,

tiritando y más delgado,

que en Canadá sobra el frío

y no te harán un cocido

a casi cuarenta grados.

Olvídate de piscinas,

que te vas a hartar de nieve,

cambias el sol por neblinas

cargadas de lluvia fina,

con frío de viernes a jueves.

Quien fue a Sevilla perdió

donde aposentar las nalgas,

y tú, qué lejos, por Dios,

perderás tu habitación

por irte cerca de Otawa.

Repartiremos tus cosas

tíos, tías, primos, primas,

abuela y toda la tropa,

tu play, tu bici, tu ropa,

tu ordenador, tu gomina.

Te quedarás en los huesos

sin los guisos de mamá,

envidia entre los pucheros

de otros grandes cocineros,

como Arguiñano y Adriá.

Y entrada la Nochevieja

lanzaremos tus cohetes,

comeremos tus lentejas

tus gambas y tus almejas.

Mejor no te quedes, vete.

No te enfades en inglés

ni te exaltes, ni discutas,

no hay nada para el estrés

como un buen “hijo de … tu madre”.

Por las calles de Toronto

ten cuidado y no te pierdas,

no te vayas, no seas tonto,

que Canadá es una … nevera.

Tu loca familia.